Leio e guardo

"Deus nos ama, pois foi ele quem nos criou! "Foi o homem quem criou Deus!", replicai vós, sutilmente. E não haveria ele de amar aquilo que criou? Haveria ele de negar por quê nos criou? Eis que coxeia e mostra o casco fendido do diabo." NIETZSCHE, F. A Gaia Ciência . p.28

"Criança desconhecida e suja brincando à minha porta, Não te pergunto se me trazes um recado dos símbolos. Acho-te graça por nunca te ter visto antes, E naturalmente se pudesses estar limpa eras outra criança, Nem aqui vinhas. Brinca na poeira, brinca! Aprecio a tua presença só com os olhos. Vale mais a pena ver uma cousa sempre pela primeira vez que conhecê-la, Porque conhecer é como nunca ter visto pela primeira vez, E nunca ter visto pela primeira vez é só ter ouvido contar. O modo como esta criança está suja é diferente do modo como as outras estão sujas. Brinca! pegando numa pedra que te cabe na mão, Sabes que te cabe na mão. Qual é a filosofia que chega a uma certeza maior? Nenhuma, e nenhuma pode vir brincar nunca à minha porta." PESSOA, Fernando.

"Posso escrever os versos mais tristes esta noite. Escrever, por exemplo: "A noite está estrelada, e tiritam, azuis, os astros ao longe". O vento da noite gira no céu e me canta. Posso escrever os versos mais tristes esta noite. Eu a quis, e às vezes ela também me quis. Em noites como esta, eu a tive em meus braços. Beijei-a tantas vezes sob o céu infinito. Ela me quis, às vezes eu também a queria. Como não ter amado seus grandes olhos fixos? Posso escrever os versos mais lindos esta noite Pensar que não a tenho. Sentir que a hei perdido. Ouvir a noite imensa, mais imensa sem ela E o verso cai na alma como no pasto o orvalho. Que importa que o meu amor não pôde guardá-la? A noite está estrelada e ela não está comigo. Isso é tudo. Ao longe alguém canta. Ao longe. Minha alma não se contenta em tê-la perdido. Como para acercá-la meu olhar a busca. Meu coração a busca, e ela não está comigo. A mesma noite faz branquear as mesmas árvores Nós, os de então

"Às seis horas limpamos nossas celas, Às sete tudo é espera... E o vibrar e o voltear de uma asa poderosa Sobre o cárcere impera, Pois o Senhor da Morte - o bafo frio e forte - Para matar viera. Em real pompa não passou, nem cavalgou Corcel branco-lunar. O alçapão corredio e três jardas de fio Bastam para enforcar: Co'a corda da vergonha veio a ação medonha O Arauto praticar. Éramos como um bando em pântano tateando Na suja escuridão: Não ousávamos dar vazão à nossa angústia, Dizer uma oração; Algo morrera em nós, e o que morrera fora A Esperança... a Ilusão. Pois a cruel Justiça do Homem Segue avante, Vai firme, não trepida: Tanto ela mata quanto mata o forte Em sua mortal corrida... É com tacão de ferro que ela mata o forte A hedionda parricida! Grossa de sede a língua, à espera das oito horas Sentamo-nos à toa, Porque o bater das oito é o sino do Destino Que nos amaldiçoa E tem a seu serviço um laço corrediço Para a alma ruim e a boa. Fic

"Cada criatura humana traz duas almas consigo: uma que olha de dentro para fora, outra que olha de fora para dentro... Espantem-se à vontade, podem ficar de boca aberta, dar de ombros, tudo; não admito réplica. Se me replicarem, acabo o charuto e vou dormir. A alma exterior pode ser um espírito, um fluido, um homem, muitos homens, um objeto, uma operação. Há casos, por exemplo, em que um simples botão de camisa é a alma exterior de uma pessoa; e assim também a polca, o voltarete, um livro, uma máquina, um par de botas, uma cavatina, um tambor etc. Está claro que o ofício dessa segunda alma é transmitir a vida, como a primeira; as duas completam o homem, que é, metafisicamente falando, uma laranja. Quem perde uma das metades perde naturalmente metade da existência, e casos há, não raros, em que a perda da alma exterior implica a da existência inteira." ASSIS, Machado de.

"Não importa que a tenham demolido: A gente continua morando na velha casa [em que nasceu" QUINTANA, Mário.

        "A maioria da gente enferma de não saber dizer o que vê e o que pensa. Dizem que não há nada mais difícil do que definir em palavras uma espiral: é preciso, dizem, fazer no ar, com a mão sem literatura, o gesto, ascendentemente enrolado em ordem, com que aquela figura abstracta das molas ou de certas escadas se manifesta aos olhos. Mas, desde que nos lembremos que dizer é renovar, definiremos sem dificuldade uma espiral: é um círculo que sobe sem nunca conseguir acabar-se. A maioria da gente, sei bem, não ousaria definir assim, porque supõe que definir é dizer o que os outros querem que se diga, que não o que é preciso dizer para definir. Direi melhor: uma espiral é um circulo virtual que se desdobra a subir sem nunca se realizar: Mas não, a definição ainda é abstracta. Buscarei o concreto, e tudo será visto: uma espiral é uma cobra sem cobra enroscada verticalmente em coisa nenhuma. Toda a literatura consiste num esforço para tornar a vida real. Como todos sabem, ainda q

"Ah! quem há-de exprimir, alma impotente e escrava, O que a boca não diz, o que a mão não escreve? — Ardes, sangras, pregada à tua cruz, e, em breve, Olhas, desfeito em lodo, o que te deslumbrava… O Pensamento ferve, e é um turbilhão de lava: A Forma, fria e espessa, é um sepulcro de neve… E a Palavra pesada abafa a Idéia leve, Que, perfume e clarão, refulgia e voava. Quem o molde achará para a expressão de tudo? Ai! quem há-de dizer as ânsias infinitas Do sonho? e o céu que foge à mão que se levanta? E a ira muda? e o asco mudo? e o desespero mudo? E as palavras de fé que nunca foram ditas? E as confissões de amor que morrem na garganta?!" Olavo Bilac

"Lembra!” diz-me o passado. “Eu sou a aurora E a primavera, o olhar que se enamora De quanto vê pelo caminho em flor; Para o teu coração cansado e triste É recordar-me — o único bem que existe... Eu sou a mocidade, eu sou o amor.” “Vive!” diz-me o presente. “Alma suicida, Louca, não peças à árvore da vida Mais que os amargos frutos que ela tem; Deixa a saudade e foge da esperança, Faze do pouco que teu braço alcança O teu mesquinho, o teu único bem.” “Sonha!” diz-me o futuro: “O sonho é tudo, Eu sobre as tuas pálpebras sacudo A poeira da ilusão! ... sonha e bendiz! Eu sou o único bem porque te engano, E o desgraçado coração humano Só com o que não possui é que é feliz.” Eu ouço os três, e calo-me: desisto De quanto me prometem, porque nisto Todos se enganam, todos, menos eu: Beijo dos lábios da mulher amada, O único bem és tu! Não há mais nada... E tu és de outro, e nunca serás meu!" Vicente de Carvalho

"Há metafísica bastante em não pensar em nada O que penso eu do mundo? Sei lá o que penso do mundo! Se eu adoecesse pensaria nisso. Que idéia tenho eu das cousas? Que opinião tenho sobre as causas e os efeitos? Que tenho eu meditado sobre Deus e a alma E sobre a criação do Mundo? Não sei. Para mim pensar nisso é fechar os olhos E não pensar. É correr as cortinas Da minha janela (mas ela não tem cortinas). O mistério das cousas? Sei lá o que é mistério! O único mistério é haver quem pense no mistério. Quem está ao sol e fecha os olhos, Começa a não saber o que é o sol E a pensar muitas cousas cheias de calor. Mas abre os olhos e vê o sol, E já não pode pensar em nada, Porque a luz do sol vale mais que os pensamentos De todos os filósofos e de todos os poetas. A luz do sol não sabe o que faz E por isso não erra e é comum e boa. Metafísica? Que metafísica têm aquelas árvores? A de serem verdes e copadas e de terem ramos E a de dar fruto na sua hora, o qu

"Em vão, em vão! Tanta chuva a cair Dentro do mar Sem telegramas Hoje somente as folhas Estão caindo É primavera Ai, toda essa bagagem Para suspiros A árvore parece um cão Latindo para o céu As árvores não podem ir buscar Um copo d’água Desci da minha torre de marfim E não achei o mundo Nuvens de Iowa Uma seguindo a outra À Eternidade" KEROUAC, Jack. Tradução: José Lira Retirado do site Interpoetica

"Naquele preciso momento o homem disse: «O que eu daria pela felicidade de estar ao teu lado na Islândia sob o grande dia imóvel e de repartir o agora como se reparte a música ou o sabor de um fruto.» Naquele preciso momento o homem estava junto dela na Islândia." BORGES, Jorge Luis. A Cifra . 1981.

"Estou me entregando ao prazer ocioso de reler As mil e uma noites. O encantamento começa com o título que, nas palavras de Jorge Luis Borges, é um dos mais belos do mundo. Segundo ele, a sua beleza particular se deve ao fato de que a palavra mil é, para nós, quase sinônimo de infinito. "Falar em mil noites é falar em infinitas noites. E dizer mil e uma noites é acrescentar uma além do infinito." As mil e uma noites são a estória de um amor - um amor que não acaba nunca. Não existe ali lugar para os versos imortais do Vinícius (tão belos que o próprio Diabo citou em sua polêmica com o Criador) : "Que não seja eterno, posto que é chama, mas que seja infinito enquanto dure..." Estas são palavras de alguém que já sente o sopro do vento que dentro em pouco apagará a vela: declaração de amor que anuncia uma despedida. Mas é isto que quem ama não aceita. Mesmo aqueles em quem a chama se apagou sonham em ouvir de alguém, um dia, as palavras que Heine escreveu para

"E se um dia ou uma noite um demônio se esgueirasse em tua mais solitária solidão e te dissesse: "Esta vida, assim como tu vives agora e como a viveste, terás de vivê-la ainda uma vez e ainda inúmeras vezes: e não haverá nela nada de novo, cada dor e cada prazer e cada pensamento e suspiro e tudo o que há de indivisivelmente pequeno e de grande em tua vida há de te retornar, e tudo na mesma ordem e sequência - e do mesmo modo esta aranha e este luar entre as árvores, e do mesmo modo este instante e eu próprio. A eterna ampulheta da existência será sempre virada outra vez, e tu com ela, poeirinha da poeira!". Não te lançarias ao chão e rangerias os dentes e amaldiçoarias o demônio que te falasses assim? Ou viveste alguma vez um instante descomunal, em que lhe responderias: "Tu és um deus e nunca ouvi nada mais divino!" Se esse pensamento adquirisse poder sobre ti, assim como tu és, ele te transformaria e talvez te triturasse: a pergunta diante de tudo e de ca

"Tu, místico, vês uma significação em todas as cousas. Para ti tudo tem um sentido velado. Há uma cousa oculta em cada cousa que vês. O que vês, vê-lo sempre para veres outra cousa. Para mim, graças a ter olhos só para ver, Eu vejo ausência de significação em todas as cousas Vejo-o e amo-me, porque ser uma cousa é não significar nada. Ser uma cousa é não ser susceptível de interpretação." PESSOA, Fernando.

"Pouco me importa. Pouco me importa o quê? Não sei: pouco me importa." PESSOA, Fernando.

"Sozinho de brancura, eu vago - Asa De rendas que entre cardos só flutua... - Triste de mim, que vim de Alma pra rua, E nunca a poderei deixar em casa... Paris, novembro de 1915" SÁ-CARNEIRO, Mário de.